P. venía continuamente a mi mente, pero me repetía a mí misma que no podía saludarlo. Antes solía estar muy presente, sobre todo en las fechas importantes. Aprovechaba al máximo mis oportunidades de expresar mis mejores deseos y mi afecto. Pero ya no puedo hacerlo, porque él tomó la decisión de alejarse de mí.
He de confesar que, cuando lloré, fue porque recordé cada una de sus frases terminantes e hirientes. P. se enojó mucho conmigo, y creo firmemente que restringió su actividad en línea por mí. Está claro que no tengo certezas, y nunca sabré el motivo real de sus desapariciones, pero puede ser una posibilidad.
O no soy tan importante.
Ayer leí el último comentario que hizo, el día de su cumpleaños, y opino que sigue la línea que caracteriza sus interacciones virtuales.
Hoy vi un saludo y unas fotos que me empujaron a escribir nuevamente:
P. en el escenario, sosteniendo su instrumento y mirando sonriente hacia un costado.
P. junto a M.
P. tocando su instrumento.
P. junto a R.
P. entre luces verdeadas.
P. en una foto que recuerdo haber dibujado.
P. de cuerpo entero y con la boca entreabierta.
P. vistiendo un sweater calentito.
Me detuve tres veces en cada imagen, como si pudiera sentirme a su lado, observarlo detenidamente como solía hacerlo, como si pudiera ver su cara, tocar su sweater, oler el perfume de su piel.
Antes de todo esto, cuando volvía del trabajo y pasé por el lugar donde nos encontrábamos, pensé que ya nunca va a poder ser lo que era, ni siquiera algo distinto o con otra forma.
Él no estaba ahí esperándome, y dentro de algunos meses tampoco estaré yo.
Eso fue todo, no hay más.
Cuando no reprimo mis sentimientos por él, empiezo a sentirme tan triste —tan, pero tan triste— como la inspiración de McCartney en Another Day.
Antes de hundirme, tomaré una bocanada.
